Bordel mais qu’est-ce qu’elle fout là ?

Son regard s’attarde sur la brune qui le cherche des yeux, elle s’avance, elle s’élance, elle fend la foule pour l’atteindre et il ne comprend plus. Il ne comprend pas. Il doit rêver. Ce fantôme d’un passé lointain, une autre ville, une autre vie, des mois auparavant. Ses yeux s’harponnent aux siens lorsqu’un mec l’arrête brusquement dans son élan. Mais il n’a pas le temps de réagir. Les cris fusent. Le combat démarre. Il met quelques secondes à quitter sa silhouette, puis détourne son visage vers son adversaire du soir. Ses traits se durcissent, son regard brille d’une lueur noire. Il oublie aussitôt la jeune femme qui pourtant se tient à seulement quelques mètres de lui et serre les poings le long de son corps.

Les deux hommes se font face, regards acérés et colère bouillonnant en eux. En une fraction de seconde, le silence se brise par le bruit sourd d'un poing rencontrant une mâchoire.

Le premier cri, le premier coup, la première lèvre fendue sous l’impact de ses poings.

Le coup, rapide et précis, fait vaciller l'homme au sourire narquois, du sang perlant déjà à la commissure de ses lèvres. Les coups résonnent comme des coups de marteau sur de l'enclume. Les poings fusent, les corps se heurtent avec force. Deavon esquive de justesse un crochet vicieux, ripostant avec un uppercut qui fait reculer son opposant de plusieurs pas. Son visage prend pourtant le prochain poing qu'il lui assène, et son visage se marque de contusions. Son souffle, court et saccadé, rend l'air difficilement respirable.

Mais il ne cède rien.

Il attrape le bras de son adversaire, le tordant dans une clé de bras douloureuse. Un cri de douleur résonne. L'homme pris au piège tente de se libérer, utilisant son genou pour frapper l'abdomen de Deavon. Sa prise se desserre légèrement, lui permettant de se retourner et de riposter avec une série de coups rapides et furieux.

Une mâchoire qui se déboîte. Une joue qui s'éclate sous l'impact. Des bandages qui se teintent d'un rouge pur.

Son esprit n’a pas le temps de réfléchir, Deavon est en mode pilote automatique. Son corps a pris le contrôle, ses poings dirigent son être. Face à lui, ce n’est pas un adversaire, ce n’est plus un type lambda qui a décidé de le défier. Ça ne l’est jamais. Devant lui se tient son passé, son père, les coups qu’il a reçus, ses espoirs brisés, ce foutu cercueil, sa mère fantomatique, Nevada, ses erreurs... Devant lui, c’est toute sa vie. Son passé, son présent... et cet avenir qu’il avait eu le malheur de croire atteignable après cette nuit avec Nevada. La pire erreur de toute.

Les deux hommes s'épuisent, et Deavon darde un regard rapide vers la femme qu'il a aperçu quelques minutes plus tôt. Etait-ce un rêve ? Elle est pourtant bien là. Il n'a pas le temps de détailler son expression qu'un puissant coup lui balaye les jambes. Il chute, mais se redresse aussitôt pour adresser enchaîner des coups furieux sur les côtes puis le visage de son adversaire. Son égo en a pris un coup, et c'est sûrement le dernier élément qu'il manquait à sa rage de gagner. L'homme chute lourdement au sol, le souffle coupé et Deavon l'immobilise, le poing levé prêt à porter le coup final.

Et puis un dernier cri, un soupir de rage.

Le bonhomme face à lui tape du poing contre le sol pour indiquer sa rémission. Il se rend et la foule exulte. Un sourire provocateur, mesquin et diablement jouissif s’étire sur les lèvres de Deavon alors qu’il savoure cette sensation. La victoire. Le sang qui pulse dans ses veines. La sueur qui perle sur son front. Et son esprit libéré de ses tourments. Le silence absolu de ces pensées. L’adrénaline qui pompe dans son cœur et impose une quiétude dure à tous ses autres sentiments.

« Ayden, vainqueur de ce soir ! »

Il ne donne pas son vrai prénom, il ne le fait jamais. Sa venue ici va à l’encontre de toutes ses règles, et de son job. Contre tout ce en quoi il croit et se bat au quotidien, le modèle qu’il essaie d’inculquer pour sauver les mineurs de la violence. Alors non, personne ici ne connaît le vrai lui. Il s’en assure à chaque fois. Il ne parle pas beaucoup, ne reste jamais longtemps et ne traîne d’ailleurs jamais avec les femmes qui l’accostent à la fin... Ou alors l’histoire se termine simplement dans sa voiture ou le motel le plus proche. Mais aucune ne dépasse la frontière de Monterey. Aucune n’entre dans sa vraie vie.

Et puis il se retourne, et il la voit. Elle est encore là. Alors ce sourire machiavélique ne quitte pas son visage. Parce qu’il a l’impression que si elle est là, si elle le regarde, c’est qu’elle apprécie ce qu’elle voit. Elle est venue jusqu’ici, elle voulait voir un combat, elle l’a cherché.

Non ?

Il dégage son bras des mains de l’homme qui le maintenait dressé et victorieux, et sous les cris, s’empresse de la rejoindre. Et alors qu’il s’avance vers elle, il lit sur son visage la colère et le choc qui s’entremêlent. Un sentiment de dégout lui traverse même le regard, brille au fond de ses yeux. Un courant électrique le traverse lorsqu'il en prend conscience.

Mais bordel pourquoi est-elle là ?

Il s’approche rapidement d’elle, faisant taire les voix qui s’élèvent de part et d’autre de sa personne. Il concentre son regard et toute son attention sur elle, alors que son sourire dangereux se teinte d’une légèreté plus taquine. Plus sereine. « Je ne savais pas que les anges de Los Angeles se déplaceraient jusque ici pour me voir... Mais j’en suis très heureux »Mais toujours très Deavonesque.  

Les pièces de ce puzzle bordélique ne concordent pas. Ils se sont rencontrés à Los Angeles quelques mois plus tôt. En fin d’année. Deavon menait une enquête avec le FBI pour démanteler un réseau de pédocriminels qui sévissaient depuis des mois dans la cité des anges. Une enquête qui l’avait pas mal retourné, et chaque soir, il se retrouvait dans le même bar local, près de son hôtel, pour faire taire les idées qui rôdaient et l’empêchaient de fermer l’œil.

Ils s’étaient rencontrés dans ces circonstances. Elle lui avait alors clairement fait comprendre que jamais, ô grand jamais, elle ne succomberait aux charmes d’un mec comme lui. Elle ne savait pourtant rien de lui. Mais son allure lui avait suffit à se faire une idée sur la personne qui se tenait près d’elle. Il avait alors passé les heures suivantes à essayer de lui donner tort, mais plus il le faisait, plus elle persistait. Et ce jeu l’avait amusé, pour quelques heures, cette soirée lui avait fait oublier ceux qu’il chassait et ce qu’il cherchait à oublier.

Il ne s’était pourtant rien passé de plus. Elle n’était pas en état. Il l’avait ramenée à son hôtel après une soirée où l’alcool avait masqué tout le reste. Il l’avait regardée dormir, s’agiter dans ses cauchemars, en proie à des pensées qui la hantaient. Il n’avait rien fait, n’avait rien tenté.

Profiter d’une femme en situation de faiblesse ? Jamais.

Au lieu de cela, il s’était laissé transporter par la vision de cette jolie brunette. Si frêle en apparence, avec une allure pourtant si dure, presque impénétrable. Quelques heures plus tôt, elle était encore si sûre d’elle, une femme qui semblait maîtriser chaque mot que prononçaient ses lèvres. Mais sous la lumière de la nuit, elle lui était apparue différente, révélant des démons cachés que Deavon ne connaissait que trop bien. Il ne savait pas ce qu’elle avait traversé, mais il comprenait ces terreurs qui s’insinuent dans les rêves, rendant les cauchemars insurmontables, transformant le sommeil en un champ de bataille où l’esprit lutte pour sa survie.

Lui aussi avait côtoyé ce genre de démons, à une époque où il n’était qu’un adolescent perdu. Il avait fallu des années pour les faire taire, pour les enfermer dans un coin obscur de son esprit.

Des années de thérapie, de discussions interminables avec ses meilleurs potes, et d’alcool à n’en plus finir.

Il pose maintenant sur elle un regard étonné, faussement vexé par ses paroles. « Pitoyable ? J’ai pourtant gagné haut la main... Je suis sûr que tu me donnais gagnant face à ce colosse des bacs à sable.... Si tu as parié, c’est le moment d’aller récupérer ton gain ! » Un sourire carnassier se dessine sur ses lèvres, révélant une fierté qu’il ne cherche même pas à dissimuler. Il ne la croit pas, pas un instant. Sa présence, son sourire, tout contredit ses mots. Elle est là, devant lui. Si elle est véritablement si indifférente, que fait-elle devant lui.

Son regard reste ancré sur elle alors qu’elle tourne les talons. Il n’hésite qu’une fraction de seconde avant de la suivre à travers la foule, ses instincts prenant le dessus. Il ne peut s’empêcher de jeter des regards acérés aux hommes qui osent s’approcher trop près d’elle. Aux mains qui essaieraient de l’agripper, aux corps qui pourraient tenter de l’arrêter dans son élan. Il vient tout juste de sortir d’un combat, il est prêt à recommencer, même à la déloyale s’il le faut « Bouge ! » gronde-t-il à l’attention d’un jeune homme d’une vingtaine d’années qui s’interpose sur son passage. « Maintenant. » Il grommèle mais s’écarte.

Son esprit s’embrase, et il ne s’en rend même pas compte. Les cris, la foule, les effluves d’alcool, tout dans cet environnement le replonge dans une carapace qui n’est habituellement pas la sienne. Bien sûr, il est colérique, bagarreur, impulsif. Mais ces dernières années, il s’était assagi, avait appris à dompter cette part sombre de lui-même. Pourtant, à cet instant précis, le Deavon qui prend le contrôle semble redonner vie aux démons de sa vingtaine. Ceux qui l’avaient poussé maintes fois à se battre, à chercher la confrontation, que ce soit aux côtés de Tim ou pour des raisons bien moins nobles. Pour le plaisir. Car, oui, c’était aussi une question de plaisir.

Deavon rattrape Eleonor en quelques enjambées. Lorsqu’il l’atteint enfin, il agrippe son bras, la tirant à l’écart du tumulte, la rapprochant de son torse d’un geste brusque mais contrôlé. Sa main se resserre autour de son bras tandis qu’il l’entraîne vers un coin plus isolé. Là, au milieu des sacs de sable, des débris et des voitures mal garées, il s’arrête. Il baisse les yeux sur son propre bras, sur la main qui la retient, et un sourire malicieux remplace son air victorieux d’il y a quelques minutes.

« Pourquoi est-ce que tu es là ? » Il relâche légèrement la pression de sa main sur son bras, juste assez pour qu’elle puisse se défaire de son emprise si elle le souhaite mais tout en profitant du contact de sa peau sous sa main.

« Deux fois en six mois, à des milliers de kilomètres d’intervalle, je dois croire au destin ou à une filature ? »

Deavon ne la quitte pas des yeux, et malgré l'ironie tranchante qu'elle utilise pour le tenir à distance, il reste imperturbable, presque amusé. Il penche légèrement la tête sur le côté, comme s'il observait une scène fascinante qu'il ne voulait surtout pas manquer. La scène finale de son film préféré. Son sourire, au départ arrogant, s’étire un peu plus, mais cette fois, de la douceur s’y mêle. Un contraste indéniable avec l’attitude qu’il affiche depuis plus de deux heures. Il lutte pour rester maître de ses émotions, mais elle parvient sans le savoir, et sans le voir heureusement, à animer quelque chose d’autre en lui. Quelque chose qu'il n’a pas envie de montrer et qu'il ne comprend pas encore lui-même. Elle l’énerve, elle le provoque, elle le divertit... Elle le fait vibrer. Une sensation rare, inattendue, qu’il n’avait pas anticipée en la revoyant. Elle est un défi, une énigme qu’il brûle d’envie de résoudre. Contrairement aux autres femmes qu’il croise dans ce genre de soirées, elle est différente. Elle ne se contente pas de sourire et de flatter son égo. Cette carapace qu’elle porte l’intrigue. Il voit toute la hargne qu’elle essaie de mettre entre eux, toute la colère qu'elle essaie de lui renvoyer, et pourtant... il y a autre chose. Une lueur. Une lueur qui semble indiquer qu’elle n’est pas indifférente. Peut-être qu’il se trompe, peut-être qu’il se fait des films mais il a envie de creuser davantage.

Car elle l’attire, il ne peut pas dire le contraire. C’était déjà le cas des mois auparavant, et cette rencontre lui a laissé un goût d’inachevé. De l’amertume aussi. Un peu de frustration. Mais surtout de l’incompréhension. Il sait d’avance que ce chemin est semé d’embûches, elle lui a déjà fait comprendre qu’elle ne s’intéressait pas "aux mecs comme lui" selon ses propres termes. Mais l’intérêt est bien trop fort pour qu’il fasse demi-tour. Et puis, il aime trop les défis qui semblent perdus d’avance. C’est presque viscéral, ancré en lui. Même si ça l’a déjà mené droit dans le mur plus d’une fois, il recommence, encore et encore.

« Une stalkeuse, hum » Il répète ses mots avec une pointe de moquerie dans la voix, un éclat taquin dans les yeux. « Faut avouer que si c’était ça ton plan, t’aurais bien besoin de quelques leçons. » Il recule d’un pas, toujours ancré dans son regard, comme s’il lui offrait une porte de sortie. « Mais bon, soyons honnêtes, je pense pas que tu sois venue jusqu’ici pour moi. T’es juste tombée sur la mauvaise soirée… ou alors sur la bonne, qui sait. » Il continue de la fixer avec ce mélange d’amusement et de provocation qui est devenue sa marque de fabrique.

Il hausse les épaules, une moue faussement désinvolte. « Quant à mes neurones… » Il mime une réflexion exagérée, posant une main sur sa mâchoire d’un air théâtral. « C’est vrai que j’ai pris quelques coups. J’vais pas mentir là-dessus. Mais faut pas croire que ça m’empêche de voir clair dans ton jeu. » Il s’arrête un instant. Il cherche à comprendre ce qu’elle cache derrière cette façade. « Ce que je me demande, c’est pourquoi tu restes là à me balancer tout ça, alors que tu pourrais très bien juste… partir. » Il ouvre ses bras, lui indiquant qu’elle peut partir, qu’il ne la retiendra pas. Pourtant, au lieu de reculer, il fait un pas en avant, réduisant légèrement la distance entre eux. Mais cette fois, il ne la touche pas. Il a vu la manière dont elle s’est détachée de lui quelques minutes plus tôt, et malgré son envie de renouer ce contact, il n’a aucune intention de la mettre davantage mal à l’aise. Il se contente de l’observer, les mains légèrement levées en signe de paix.

« T’es énervée, ça se voit. J’sais pas ce que j’ai fait pour mériter ça, mais OK… » Il la regarde, son expression s’adoucissant. « Mais t’es pas partie. Pas encore. Pas comme la dernière fois… » Il laisse ces mots planer entre eux, se souvenant lui aussi de leur première rencontre, un souvenir à la fois amer et intrigant. Un léger rire lui échappe, plus calme, moins provocateur. « Si tu veux me dire à quel point je suis détestable, vas-y, je t’écoute. Mais si tu veux filer, je t’en empêche pas non plus. T’as le choix. » Il croise les bras sur son torse, sa voix est taquine, mais derrière tout ça, il y a une véritable curiosité, un désir de comprendre ce qui se cache derrière cette façade. Il veut savoir. Il a besoin de savoir. De comprendre qui elle est. Deux fois en quelques mois, le hasard n'a désormais plus d'échappatoire.

Comme pour briser la distance une nouvelle fois la distance entre eux, il avance d’un autre pas. Sa voix devient plus basse, plus intime, presque un murmure dans ce tumulte d'acidité et de brouahaha. Un environnement si bruyant et pourtant qui semble ne plus exister pour le moment. « Et comme la dernière fois, je suis prêt à écouter si tu veux. » Un large sourire se dessine sur ses lèvres, étonnement sincère. « Parce que là, je vois une femme qui essaie de garder le contrôle d’une situation qui lui échappe, et j’te mentirais si je disais que c’est la première fois que je vois ça. »

Mais qui est-elle vraiment ?

Cette femme qui le fuit du regard, le toise, l’incendie et puis qui qui se met à le titiller. Elle reste silencieuse puis les mots jaillissent de ses lèvres. Elle durcit le regard puis elle s’approche de son visage. Elle ne réagit pas comme elle le devrait, elle ne réagit pas comme toutes les autres femmes de ce terrain vague. Même s’il serait mal venu, voire carrément inapproprié, de réduire les femmes à de simples stéréotypes, c’est pourtant ce que Deavon fait, ce qu’il cherche à faire. Il use et abuse de ses provocations habituelles pour essayer de la comprendre. Il se planque derrière son arrogance ô combien démesurée pour percer à jour le mystère qui reste planté là devant lui, à deux doigts de lui mettre une claque. Un mystère qui l’attire beaucoup trop, mais qu’il pas apte à comprendre ce soir. Ni aucun autre soir de ces dernières semaines. En ce moment, rien de bon ne se dessine sur son visage ou dans ses pensées. Il est dans une phase : trop prétentieux, trop m’as-tu-vu, trop provocant, surtout avec celles et ceux qu’il ne connaît pas.  Il ne cherche pas de nouveaux amis. Les inconnus ? Très peu pour lui. Pour ceux-là, il sert une version de lui-même tellement caricaturale qu’on croirait une mauvaise imitation de mauvais film. Et si ça plaît, tant mieux. Si ça ne plaît pas, tant pis.

Soit ça finit dans un lit, soit ça finit sur un ring de boxe. Et ce soir, on dirait que c’est le deuxième round.


« Tu dis une chose et ton regard en dit une autre... » Se contente-t-il de laisser glisser quand elle lui répond que la soirée est clairement ratée. Son sourire carnassier reste accroché à ses lèvres, mais ses yeux, eux, se radoucissent une microseconde, juste assez pour faire passer ça pour un soupçon d'humanité. Parce que lui, compte bien ne pas rentrer seul ce soir et passer une bonne soirée, alors il calcule. Il essaye de juger si c’est avec elle que la soirée se passera, que le jeu se terminera. Mais plus les minutes passent, plus il en doute. Et plus le défi perd de son intérêt. Son regard qui feinte la douceur, son sourire qui ourle ses lèvres, une énième manière de prétendre et d’user de ses charmes pour la faire céder. Mais si cela ne fonctionne pas avec elle, alors il passera à autre chose. Il lève les yeux vers le ciel, plissant les lèvres, signe de sa réflexion. Il se lasse ? Il s’ennuie ? Ou finalement, est-elle trop intéressante et trop vraie pour ce soir ? Secouant la tête, il croise les bras sur sa poitrine quand ses questions viennent le déstabiliser.

Pardon ? Pourquoi est-il là ? Elle a vraiment besoin de poser la question ?

Le jeu s'inverse. Il y a encore deux minutes, elle parlait de partir, lui balançant des répliques dignes d'une diva dramatique, qu'il « profite de sa présence le temps qu'elle l'accorde ». Elle semblait vouloir le fusiller sur place ou se désinteresser complètement de sa personne (lequel était le pire ?)... Mais maintenant, elle le questionne ? Elle s’intéresse, ou pire encore, elle le provoque à son tour. Deavon se retrouve comme un idiot, bouche bée, légèrement décontenancé. Ça le pique, ça fait mal. Il ne s’y attendait pas. Elle s’intéresse ? L’intérêt est étonnement violent, intense et plutôt destiné à le piquer au vif. Une réussite. Clairement. Les yeux de Deavon s’écarquillent légèrement alors qu’une moue mi-amusée mi-surprise prend place sur ses lèvres. Sa manière de masquer ce qu'il vient de se prendre en plein visage.

Que fait-il ici ? Que cherche-t-il à expier ? Si seulement il en avait la moindre idée.

Il tourne lentement son visage vers elle, trop près, trop... tout. Une sensation désagréable lui parcourt l'échine alors que la jeune femme prend une attitude plus sûre d'elle. Une confiance qu'elle lui renvoie en plein visage et qui l'assaille de toute part. Parce qu'il ne s'y attend pas. Lui d'ordinaire si confiant dans ses paroles et dans ses attitudes se retrouve, l'espace d'un instant, confronté à un adversaire plus coriace qu'il l'aurait imaginé. Une femme qui vient de lui renvoyer les questions qu'il évite depuis des semaines. Et que même les coups les plus violents n'ont pas réussi à faire taire. Elle ose le renvoyer à ses propres failles.

« Qui te dit que j’ai pas juste envie de me bastonner et de casser quelques tronches ce soir ? C’est peut-être tout simplement qui je suis et rien d’autre » Murmure-t-il à son oreille, reprenant ses esprits. Elle veut jouer, il peut jouer. Elle veut savoir, il peut balancer une réponse. Un mensonge de plus. De toute manière, c'est ce qu'elle veut non ? Elle ne cherche pas la vérité, elle veut juste le faire flancher, et il ne va certainement pas lui donner cette satisfaction. Alors la provocation ne quitte pas son regard, peut-être un peu trop pour être crédible. « C’est pas ce que tu me disais la dernière fois ? Que j’avais l’air d’être juste un mec bon à boire, draguer, coucher et basta ? Un truc comme ça non ? Il manquait juste casser des gueules dans ton analyse fine de ma personne, mais ouais, t'avais presque tout juste » Un sourire en coin, mi-mesquin mi-... Juste mesquin revient sur ses lèvres alors qu’il s’éloigne de quelques pas.

Oui, il s'éloigne. C'est lui qui s'éloigne le premier.

Parce qu'il ne veut pas en dire davantage. Il n'a pas envie de se dévoiler. De lui donner raison. Et que la proximité de leurs deux corps le tenterait presque. Presque un peu trop pour son propre bien. Il n'a pas envie de ça. De sincérité.

« Tu crois m’avoir m’avoir cerné alors je te propose de garder celle image de moi dans ta tête, ça suffira, pas besoin de chercher plus loin ma jolie » Le "ma jolie" est un peu trop cliché... Mais il est si piquant qu'il fonctionne à merveille sur elle. Il insiste dessus avec autant de prétention que de distance, il sait d'avance qu'elle va adorer le haïr à cet instant là... Et c'est tout ce qu'il cherche.

« C'est exactement ça en fait, j'aime juste le goût du sang... Ou alors j'adore les visites à l'hôpital... Va savoir. » Lâche-t-il en la regardant. Il s'adosse au mur derrière lui, une jambe relevée, d'un air nonchalant, presque ennuyé. En vrai, il serait presque déçu, vexé qu’elle n’arrive pas à voir plus loin que cette image volontairement prétentieuse à outrance, presque immonde, qu’il laisse entrevoir. A-t-il cru un instant qu’il pourrait y avoir plus entre eux ? Que finalement, cette nuit où il l’avait ramené chez lui sans la toucher avait scellé un pacte entre eux ? Tissé un lien invisible entre leurs deux âmes ? Il ne savait rien d’elle, ni elle de lui, et c’était peut-être mieux comme ça. Finalement, ils ne se connaissaient absolument pas, alors pourquoi cherche-t-il à la faire réagir ? Pourquoi s’entête-t-il à rester là, face à elle, son regard dans le sien, les provocations fusant de plus belle ? Pourquoi diable a-t-il envie d’en savoir davantage au fond ?

Non. C’est pas le moment. Il est bien mieux dans son rôle de connard professionnel.

« Tu veux jouer la psy alors ? Le deuxième combat va pas tarder... Ou t'en a déjà eu assez pour te sentir un peu vibrer, sortir de ta p'tite routine ? »