Une journée comme une autre… Non ! Les tiennes ne se ressemblent jamais. Tu as passé les dernières 24h à la frontière du Mexique. D’abord pour une fête improvisée avec une ancienne amie. Sauf, que c’était un beau traquenard. Ton amie ne voulait pas faire la fête. Elle a longtemps travaillé avec toi quand tu étais encore à l’armée. Depuis, elle semble avoir pris un mauvais virage de la vie. Elle s’est encastrée sur le chemin de l’illégalité et a doublé ses dettes. Alors, elle t’a finalement appelé à la rescousse.
Ton envie de boire de la tequila et manger des nachos t’est vite passée ! Elle t’a exposé son pseudo-plan qui ne tient pas la route. Un plan risqué, qui n’a aucun sens. Mais, tu es toi, Blanka, devant le danger tu ne recules pas. Et te prendre une dose d'adrénaline, ça ne se refuse pas.
Ce n’est pas dans ta petite robe à fleurs que tu vas pouvoir affronter une bande de criminels, dealers et trafiquants. Jean enfilé, débardeur noir, cheveux attachés, baskets, tu pars avec ton amie pour tenter de régler sa dette, de la manière, la moins magique et romantique.
Finalement, elle n’avait pas prévu que cette bande avait de nombreux hommes de mains, armés jusqu’aux dents. Dès que tu as mis un pied dans l’entrepôt, tu as compris que parlementer sur la situation était incompatible.
Des tirs dans tous les sens, de la bagarre, du sang… Ouai, ça ne donne pas envie de cette façon. Finalement, il est temps de se barrer du traquenard, rien à en tirer et ton amie, n’a qu’à fuir le Mexique.
Vous foncez sur la moto, prêtes à partir aussi vite que vous le pouvez, mais ils continuent de vous tirer dessus. Ils savent viser, ce n’est pas des rigolos. Une balle te touche sur le bras. Tu maintiens le contrôle de la moto, accélérant. Tu poses ton amie, avant de l’insulter parce qu’elle ne t’avait pas dépeint ce tableau-là. Tu lui suggères de se casser d’ici, toi c’est ce que tu as fait dans la minute suivante.
Foutu trajet, qu’il a été long. Tu t’es arrêtée dans une station service pour constater la belle éraflure. La balle ne s’est pas logée sur ta peau, mais tu mériterais quelques points de suture.
Tu as continué d’avancer. Après quelques heures de route, tu as posé le pied à Monterey. La fatigue te gagne et tu constates que la plaie saigne encore. Direction l’hôpital, une habitude que tu as, pour récupérer le nécessaire et des antibiotiques.
Tu t’infiltres par les couloirs du sous-sol. Tu montes jusqu’à l’une des réserves. Tu as le code en tête, tu l’as retenu depuis que tu as guetté plusieurs soignants le faire. Tu rentres, laissant la lumière éteinte. Tu attrapes un paquet de compresses. Tu tentes de trouver les antibiotiques, mais en vain, il semblerait qu’ils les aient changé d’emplacement. Tu continues de farfouiller, mais tu sens de plus en plus la fatigue te guetter.
Tu n’entends même pas la porte s’ouvrir. C’est la lumière qui te fait prendre conscience que quelqu’un est entré. Ta main se pose sur ton arme que tu as gardé sur le trajet, proche de toi. Au cas où… Tu ne bouges pas. C’est une voix masculine, tu prends le temps d’analyser la situation et de voir quelle réaction tu dois avoir. Il pose une nouvelle question, tu attrapes la poignée de ton arme, avant de te retourner et de diriger l’arme sur lui.
- Tu bouges, je tire.
Non, non, tu perds la raison, la douleur, les dernières 24h, la fatigue, ne pas t’être hydratée, ni avoir mangé… Tu vires à la folie. Mais, son visage... Il t'est familier.

Tu fouines dans tous les coins des étagères, prêt à mettre la main sur ce que tu recherches précieusement. Tu te répètes en boucles : quel est ce putain d’idiot qui a tout changé de place dans cette réserve ? Pas pratique ! Tu es une habituée. Le code secret pour entrer que tu connais, les nombreux antibiotiques qui t’ont aidé plus d’une fois à cause des blessures… Ta douleur n’arrange pas ta recherche. Ce qui ne va pas aider c’est l’intrusion d’un soignant… Médecin ? La lumière t’a averti de sa présence. Tu es bien plus au ralenti que d’habitude, bien moins énergique pour affronter le moindre danger. Sauf que tu dégaines ton arme, te tournant et la pointant dans sa direction. Tu tentes d’avoir le visage le plus neutre possible pour ne pas faire paraître ta douleur. Tu maintiens l'arme pointée dans sa direction, le prévenant de ne pas bouger.
Tu le laisses fermer la porte, ne bougeant pas de l’endroit où tu te tiens. Il te propose son aide. Tes sourcils se froncent. T’aider ? Pour mieux te maîtriser et vendre aux flics du coin ? Tu restes silencieuse. Tu commences à avoir les jambes qui flageolent, la douleur a raison de toi, la fatigue s’empare de toutes les parties de ton corps. Même tenir l’arme correctement semble être usant et doit te faire lutter pour ne pas la poser.
- Ok… Si vous tentez d’appeler vos collègues ou même les flics, je vais t’exploser le crâne, OK ? Tu insistes sur la fin de ta phrase, optant pour un ton sec, afin que le message soit clair.
Tes yeux se braquent sur son visage, jusqu’à maintenant, tu as surtout analysé ses mouvements. Tu le connais, tu l’as déjà vu, mais où ?
- Pastore ?
Ce nom te revient brutalement. Si brutalement, que de vieilles reviviscences enfouies au plus profond de ton esprit viennent te chambouler le cerveau. Tu l’as rencontré lors d’une guerre. Tu étais blessée, à croire que c’est habituel chez toi de l’être. Tu te souviens de ce moment, revivant même les sensations, ce froid qui t’atteignait brusquement sur ce lit de fortune au milieu de plusieurs autres soldats blessés, les cris de douleur des autres qui viennent alourdir la tienne. Et tout ce sang que tu perdais. Tu ne te souviens même plus du nombre de balles que tu avais prises. Ton corps en a encore les marques.