17 septembre 2024

Il y a des jours comme ça où l’on se dit qu’on aurait mieux fait de rester au lit. La couette, au moins, elle, ne vous fait pas de croche-patte. Tout au plus peut-on l’accuser de kidnapping en série. Mais peut-on lui en vouloir pour cela ? Pour Brandon ce jour-là était sans aucun doute de ceux où il aurait aimé être kidnappé par sa couette plutôt que d’être vaillamment sorti de chez lui.

Pourtant, à son réveil, les choses avaient bien commencé. Le ciel qui s’encadrait dans la fenêtre de son appartement était d’un bleu à la pureté toute californienne, tandis que lui, les pieds enfoncés dans ses confortables et magnifiques chaussons Garfield, buvait son café le plus normalement du monde. Il avait ensuite pris la direction de l’université empli de l’un de ces élans de bonne humeur dont nous sommes parfois sujets sans pouvoir nous l’expliquer. Et puis tout avait commencé à se déliter.

Pour commencer, l’un de ses élèves, célèbre pour ses maladresses à répétition, avait tenu à entretenir sa réputation. Dans ce qui resterait probablement longtemps l’une des plus belles chutes que Brandon ait jamais vues, le jeune homme s’était pris les pieds dans son propre chevalet, avait tenté de se rattraper à une desserte sur laquelle étaient posés nombre d’outils indispensables à n’importe quel artiste. La desserte s’était renversée avec tout son matériel. Tout ce qui se trouvait autour avait été alors repeint dans une pâle imitation des œuvres de Jackson Pollock. Le pantalon blanc de Brandon avait été du nombre. Il savait pourtant que le blanc n’était pas une bonne idée, mais ce jour-ci il l’avait oublié. Après cet incident, l’atelier s’était transformé en œuvre d’art à lui tout seul. L’effet domino avait propagé les tâches colorées à grand renfort de semelles et autre pot qui roule sur cinq mètres pour aller se déverser sous son bureau.

Il ne fallut guère de temps pour que l’histoire se propage dans l’université. Le pantalon autrefois blanc du professeur de dessin ne fut pas étranger au phénomène. Brandon reçu quelques commentaires plus ou moins agréables, drôles ou bienveillants de la part du personnel de l’université. Au retour du déjeuner, Brandon en avait plus qu’assez. Son humeur s’était assombri et le soleil californien n’y pouvait plus rien. Son après-midi fut plus calme mais son humeur ne s’arrangea pas. Il eut affaire à une classe qui n’avait pas envie de travailler et qu’il dû rappeler à l’ordre plus d’une fois. S’ils ne voulaient pas apprendre, rien ne les retenait. La mauvaise humeur de leur professeur d’habitude d’humeur si égale les tint à carreau ce qui fit venir la culpabilité dans le balai déjà sombre de ses pensées.

En somme, à la fin de la journée, Brandon était d’une humeur massacrante. Pour se changer les idées, il s’acheta un café coco qu’il emporta dans les rues animées de Monterey, sur le chemin du retour à la maison. C’est alors qu’il attendait l’interruption du flot des voitures pour traverser la route que cet homme apparu. Au début Brandon le regarda sans lui prêter attention. Il n’était qu’un individu dans la foule des autres. Puis l’inconnu eu un geste qui réveilla Brandon : il cracha.

Pour la défense de l’homme, il n’avait pas calculé que le crachat en question finirait sur la poussette de cette maman qui n’avait rien demandé. Mais rien ne pouvait pardonner son geste victorieux suite à la surprise, ni son rire teinté de fierté. Le sang de Brandon se mit à bouillir. Il était probablement aussi outré que la femme qui exprimait bruyamment sa colère. L’homme s’amusait, lui. La situation le faisait rire. Son irrévérence atteignit des sommets et Brandon perçu malgré la distance la fin de sa réponse :

« Mais ne t’inquiète pas, je t’en fais un autre quand tu veux ! »

Et de se tripoter l’entre-jambe.

Cette fois c’était trop. Sans même faire attention aux autres piétons qui traversaient à présent que le feu des voitures était passé au rouge et que la voie était libre, Brandon coupa la petite foule et rejoignit la femme. De sa main libre il saisit dans sa poche un paquet de mouchoirs en papier afin qu’elle puisse nettoyer le crachat.

« Laissez tomber, il n’a sûrement pas eu de mère pour lui apprendre le civisme. » lâcha-t-il d’un ton chargé de mépris en accordant à peine un regard à l’homme.

Les choses auraient pu en rester là mais visiblement monsieur gonades ne supportait pas qu’on attaque sa virilité.

« Qu’est-ce qu’elle a la lopette ? Elle veut qu’on lui montre ce que c’est un homme, elle aussi ? »

Brandon le regarda vraiment cette fois. Son regard passa lentement sur chaque aspect de la personne qui se tenait en face de lui. Un cliché ambulant : une carrure de gars qui fait de la musculation, une veste en cuir décorée de clous, un pantalon en jean usé et des rangers aux pieds. Dans un affrontement physique Brandon finirait en viande hachée selon toute probabilité, ce qui n’était en aucun cas dans ses intentions, contrairement à l’individu en face de lui à en croire cette manière qu’il avait de faire craquer ses jointures. Un cliché de plus. Brandon failli rire tant il le trouvait grotesque.

« Inutile, mon père me l’a appris, il a même donné sa vie pour ça. »

En d’autres circonstances, Brandon aurait eu mal de repenser à son père mais à la lumière de ce qui se passait il était au contraire très fier de ce qu’avait fait son père.

La brute en face de lui se mit à ricaner. Il avait manifestement envie de dire une brillante réplique supplémentaire mais ce qu’il n’avait pas réalisé, contrairement à Brandon qui était très observateur, c’est que la scène disposait de témoins irréfutables.

« A votre place j’arrêterais de me donner en spectacle » fit-il en montrant une ado qui, comme tous les jeunes de son âge, tenait un téléphone dans la main, un téléphone braqué sur la scène qui se déroulait. « Votre bêtise apparaîtra bientôt sur internet. Peut-être avez-vous envie de leur donner votre nom et votre numéro de téléphone pour qu’ils viennent vous féliciter ? »

Il y eu un long temps de silence. Monsieur Gonades sembla réfléchir. Un exercice difficile pour lui à n'en pas douter !

Monsieur Gonades semblait réfléchir, un exercice peut-être compliqué pour lui. Finalement le trop plein de témoins autour d’eux, sa solitude au milieu de la foule et surtout la présence de la caméra semblèrent emporter la partie. Ce fut comme si les muscles du gars se dégonflaient.

« Il vaut mieux pour toi que je te recroises pas » lâcha-t-il avec hargne avant de déguerpir la queue entre les jambes, non sans avoir ponctué sa phrase d’un geste éloquent.

Brandon le regarda partir. Il sentait son cœur battre furieusement dans sa poitrine et ses mains se liquéfier de transpiration. Il tremblait. Maintenant que la menace était passée, il tremblait comme une feuille. Son gobelet lui échappa des mains. Le pantalon blanc, déjà décoré de peinture, se para alors d’une nouvelle nuance, café au lait de coco.

« He merde ! »

Le stress, Brandon ne savait pas gérer.

C’est alors que la dame revint à lui pour lui rendre son paquet de mouchoirs. Pour sûr, il lui serait utile, quoi que cela ne retirerait pas les tâches brunes due au café. Brandon reçu ses mouchoirs avec un pâle sourire et bafouilla un « Merci » difficilement intelligible. Sur ce coup, il ne pouvait pas lui en vouloir de ne pas avoir réussi à trouver les mots. Compte tenu de l’état dans lequel cela le mettait lui-même. Alors ce fut plus fort que lui : devant l’ironie de la situation, son invitation à prendre un verre par dessus le marché, il se mit à rire. Un rire fou et incontrôlable qui évacuait le stress du contrecoup.

« Pardon » s’excusa-t-il entre deux rires. « Pardon. »

Il se sentait con là, comme ça, à rire au milieu du passage, sous le regard de cette femme qu’il avait essayé d’aider et qui devait le prendre pour un fou maintenant. Penser cela l’aida à se calmer. Il inspira un grand coup pour chasser les derniers sursauts de rire et planta son regard dans celui de la jeune femme.

« Excusez-moi, vraiment. » Il croisa les doigts intérieurement pour qu’elle ne le prenne pas pour un cinglé échappé de l’asile. « Je… hum… hé bien je ne sais pas ce qui m’a pris. »

Il se sentait prendre feu sous l’effet de la honte. Ses yeux essayaient de soutenir le regard noisette de l’inconnue mais Brandon tentait de prendre la fuite par tous les moyens pour échapper à cette gène terrible qui l’étreignait. Il aurait voulu être une petite souris et disparaître dans le caniveau.

« J’espère que votre enfant n’a rien. » fit-il dans l’espoir de détourner l’attention de sa personne.

Et pour la première fois il regarda en direction de la poussette.